фу бля.
Ткните меня носом в фандомские холливары.

---

15.10.2009 в 11:33

Пишет  Енко:

Ох, это циничное: "написать у себя". Но идея хороша, до-о

15.08.2009 в 21:08

Пишет  Случайный дневник:

я чую, что было бы грамотнее в графе выбора пола (когда новый дневник создаешь) расширить варианты:

1) мужской пол
2) женский пол
3) мальчик (девочка, которая пишет о себе в мужском роде)
4) мальчик, который девочка (в душе)
5) посмотрим

и чтобы у всех эта мысль в цитатниках была! (я проверю!)
донесите мою святую тоталитарную идею модерам дайри.

© саша, ты мальчик

---

Когда мне было 5 лет, мама всегда твердила мне, что самое важное в жизни — быть счастливым.
Когда я пошел в школу, меня спросили, кем я хочу стать, когда вырасту.
Я написал "счастливым".
Мне сказали " "ты не понял задание", я им сказал — "вы не поняли жизнь".

(c) баш.орг

---

Блять.
У меня голова кружится ржать.
Вот ээээто холвааар *____* *совсем-совсем-инлов*

---

Бляяяяяяя))
Это холивар))
Это Блич))
Но, бля, комментаторы же ** Йа влюблен **
Читайте же)) www.diary.ru/~byakuren/p84405623.htm?from=30
Я на цитаты это все потом **

---

Прочла первую-вторую страницы дневника.
Мерзко.
Согластста с те, что "одна из тысячи вечнонякающих и орущих "проду-проду" дефФфАчек".
Судя по записям, именно этим дерьмом я и была.
Противно.
Бее. Брр. Кошмар же.

---

Драко Люциус Малфой- гомофоб-, осенило Гарри. Я влюблен и уже три месяца как дрочу на хренового ебнутого гомофоба. Класс.


Просто пришло а голову.

И да, ответить на комменты я тоже не могу

---

почти два месяца инет не глючил. Во всяком случае, глюки не выходили из стадии "умеренные". Теперь он, видать, отрывается по полной *немножко совсем в ахуе*

---

хуевы пидарские праздники.

А нож доджен лежать на расстоянии менее пяти, но более двух сантиметров от вилки.
А салфетка, та, что под тарелкой- далжна выглядывать тупым углом и площадь выглядывающей части- менее трети (многим менее!), но более шестой части- пятая, желательно. А та салфетка, что сверху- ромфообразно лежит, а сверху (обязательно вертикально!) приборы.
Посуда- только хрустальная, особенно бокалы.
Приборы- начищенные до блеска,- серебро, мать его.
Подставка бокала краем спрятанна под тарелкой- все знают, что сначала надо делать небольшое движение а строну.
Все приличные гости знают,- поправляю себя. Неприличных гостей не бывает, бывают глупые хозяева,- усмехаюсь.
Тарелки из разных комплектов? Никогда. Разные бокалы? Да Вы что.
Мы, блять, может и жрем как свиньи- они, я ни в жисть но оформляем все культурно.
А, не обращайте внимания. Сегодня малому три. Угаайте, на ком сервировка стола? Ваша покорная слуга, именно.
И кто я после этого?

@темы: Мелкие обрывки жизни, делать нефиг, поговорим?, флуд

---

Название: Раб
Автор: Диклониус.
Бета: увы, её полное отсутствие)
Персонажи: Наруто, Саске, местами- пару мелькнувших второстепенных (Гаарич, Недж, детки..)
Пейринг: Наруто/Саске
Рейтинг: рейтинг, да?
Жанр: романс вроде…
Предупреждения: ООС , АУ (действия происходят в нашем мире, несколько позже Средневековья, но всё равно давно. В столетиях не ориентируюсь. Кажется, около семнадцатого.)
Дисклеймер: за сотню баксов- ваше. А так- Кишимото
Состояние: добить бы побыстрее
Размещение: запрещено
От автора: не знаю в каком месте, но оно у меня уже сидит.

нате, кароче. Ну не хватает меня на нцу, не хватает..

..Дети- исчадия ада. Во всяком случае именно к такому выводу пришел Саске не третий (больше/меньше?) день пребывания этих несносных созданий на территории его дома. И это бы еще ничего, но… они не тихо-мирно седели в комнатах, нет! Дети, они, сволочи, как ртуть. Удивительно подвижные и неуловимые. Как… Как один вредный белобрысый добе, верно. Наруто не хватало. Жутко. Ужасно. И это при том, что этот засранец стал наконец-таки нормально вести себя с Саске! Только-только стал ластится как большой кот и наивно-доверительно обещающе улыбаться… Стоило начать целоваться, как тут же невдалеке громко по-детски звонко орали «Наруто! Сюда! Тут такое…» и Наруто шел. Отлипал от Саске и буквально бросался в сторону этого уже почти ненавистного, голоса.
Учиха чувствовал, что еще немного, совсем чуть-чуть, и он сорвется. Он не знал, как, но сорвется. Желание избавится от детей намного превышало предыдущее детей заиметь. Дети раздражали. Причем не сами по себе- против двоих оборванцев у себя в доме Саске ничего не имел, но как причина, из-за которой нельзя увидеть (и оттрахать) Наруто- жутко.
Постепенно дошло до того, что Учиха стал избегать мелких, всерьез опасаясь о их безопасности (ну ладно, на самом деле- о том, что Наруто, увидев, его, душащего девчонку/парня обидится или станет испытывать отвращение). Узумаки, заметив, что на поведение хозяина (со временем этот факт уже приелся и было даже немного приятно чувствовать себя совершенно ни за что не ответственным) его благосклонность никак не повлияла стал уже задумываться, а так ли он нужен Учихе? Как-никак (на этой мысли Наруто вздрагивал) у Саске целый дом рабов. И он- всего лишь один из них.
Саске бесился всё сильнее, видя в каком настроении постоянно находится Наруто и догадываясь о его причинах. Но стоило только попытаться подойти, как неподалёку мгновенно возникала златовласая макушка и мелкая, возбужденно блестя этими её красивейшими глазищами утаскивала Наруто то на улицу, то в библиотеку. А обиднее всего было, что Саске её понимал. Он когда-то сам был таким. Нет, конечно, благородный лорд Учиха себе не позволял так откровенно тянуть тогда еще совсем маленького Наруто куда и когда хотелось, но это не оттого, что такого желания не возникало. Даже наоборот, оно возникало с завидной регулярностью и постоянством. У него тогда, как у этой малой сейчас, не было семьи. Нет, официально она была… А в действительности- нет. И Саске часто, непозволительно часто, ловил себя на том, что он, как-то незаметно, постоянно оказывается рядом с добе. Часто хотелось схватить его за руки у повести… Куда-то. Что-то показать. Со временем нормой стали сотни мыслей в день плана «надо сказать Наруто», «надо спросить добе», «что бы он..?».
А еще- теперь из воспоминаний о детстве себя приходилось вырывать почти что силой. Полный дом (двое- это уже много!) детей располагал к воспоминаниям. А может располагал возбужденно блестящий глазами Узумаки, проводящий с ними дня напролёт. А еще- эта Ино… Она тоже иногда присоединялась. Грр. Саске бесился. И закрывался в кабинете- работал днями и ночами. Правда, ночная работа была иного рода…
Тут пришлось сморщиться. Здоровый молодой организм требовал своего. Каждый вечер заканчивался яростной мастурбацией. Затем следовали жутко грязные мокрые сны с участием определенного идиота, становящегося в реальности с каждым всё грустнее, а во снах- всё откровеннее. Кончал Саске исключительно после «люблю тебя, Учиха!» уже изрядно оттраханного добе. Дикое желание не унималось. Вот никак. Едва уснув, к утру Учиха снова просыпался со стояком. С членом, сочащимся и умоляющем побыстрее засунуть его в любимого.
Иногда Саске задумывался- а когда это он успел так заболеть Узумаки? Когда перестал представлять себе жизнь без него, без его веселого смеха и его запаха по всему дому? Постепенно всё шло к тому, что Саске вот-вот потеряет контроль. И сделает что-то. Что-то нехорошее, наверняка. Так как он до этого дошёл? Вспоминалось старое. Снова. Снова вечно улыбающийся малыш. Как тогда, в детстве. Было немного непонятно, когда это началось. Просто в какой-то момент вспомнилось то старое столкновение губами и поверх задумчивого взгляда мелькнул знакомый силуэт. Наруто в тот раз дрался с кем-то из мальчишек и Саске вдруг понял, что не хочет, что кто-то касался Наруто. Или Узумаки кого-либо. Молодой лорд Учиха встал с корточек и, устало оттряхнув брюки от воображаемой грязи кинулся в гущу схватки, отпихуя всех от Наруто. Где-то в процессе выяснилось, что противников было… Пятеро, кажется. До вмешательства брюнета двое бездействовали, а в итоге- пришлось отбиваться от пятерых вдвоём. Тогда Саске впервые мысленно поблагодарил своего наставника, Какаши, за то, что тот научил его самообороне, не входящей в курс подготовки. Из той схватки они вышли победителями. Ну, вообще-то кто-то позвал офицеров и бой пришлось прекратить, но глубокое моральное удовлетворение они получили. Доббе потом с две недели ходил радостно блестя глазами и расхваливал технику ведение кулачного боя Саске возгласами типа «а как ты того, бледного..!!», «а это такой удар был!!», «слушай, научи меня…» и «а как вот та фишка называется, когда…». А через три месяца Учихи отбыли с материка.
Так когда же это началось? Когда он еще был там, с ним, мысленно умоляя его попросить остаться? Он бы остался. Но его не просили. Или когда, уехав, стал невыносимо скучать, и ни одна мастурбация не прошла без Наруто? Когда ощутил мощный порыв поцеловать его? Когда он стал снится не только а эротических снах? Кода осознал, что все любовницы- голубозглазые блондинки худощавого телосложения? Или тогда, на пристани, когда он стоял на возвышении, уставший, наспех вымытый, испуганный и такой родной-родной?
А, впрочем, какая разница…
Резко захотелось увидеть Наруто. Озарило- если терпеть детей, можно постоянно находится рядом с ним! Вот ведь вовремя. Сама мысль о нахождении с детьми ощущалось неуместной. Но не раздражала. Вот же.!
- Элбретр!- дворецкий испуганно шарахнулся.
- Да, Учиха-сан?
- Где Наруто?
- Узумаки-сан и Эли-сан в конюшне, мастер.
Эли-сан? Это кто? Страаанно…
- Ваша племянница, сэр,- пояснил дворецкий. Саске мысленно посоветовал себе прибавить старику зарплату. А то гнется за копейки, право же…
- Спасибо, Элберт,- Элберт мысленно поздравил себя с наблюдательностью. Новый раб определенно шел хозяину на пользу.
Элберт мог поздравлять себя и вслух- Саске б не услышал. Саске уже ушёл. Ушёл искать мелкого добе.

- Да это же совершенно не сложно! Просто привстань в стременах и не натягивай уздечку- дальше Ураган сам!- учил мелкий Наруто. Нарто, сидящего на огромном воронам коне. Саске пообещал себе, что прибьет обоих. И конюха. Хм, тогда троих.
- Позволь коню вести, но руководи его движениями,- отстраненно посоветовала мелкая, не отрываясь от книги, которую читала.
О. Четверых…
-Кажется, понял,- радостно улыбнулся Наруто (Учиха даже на минуту задумался: а так ли надо его прибивать?) и.. пришпорил животину. Нет, Саске его точно убьет. С особой жестокостью.
Конь шел мелким аллюром, но Узумаки нещадно болтало по седлу. Саске прикрыл глаза, чтоб внаглую не заржать. Глаза уцепили что-то. Краешком, самым уголком. Наруто как-то странно себя вел. Сидел, если точнее. Он ёрзал и… И вообще создавалось такое впечатление, что… у него болел анус (?/!/ ..?).
Что за?!
Вспомнилась, весь смутно, правда одна реплика добе «раз бы меня удовлетворить не в силах, я сам…». Он же не имел ввиду… Не имел же?!

запись создана: 30.10.2009 в 21:29

@темы: раб

---

бля, люди, будьте людьми.
Я паникую- мой ориж столь бездарен? Хуля он тогда Сатс понравился? Нифига не понимаю...
Скажу милионпервый раз: меня оч важно ваше им-хо, вне зависимости от того, какое оно. Скажите хоть что-то *плачит*
Бля.
Пора смирится с тем, что я-бездарь и бросить писать нах.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

первый оридж

Название: ...
Автор: Диклониус
Бета:  Esache- спасибо, Сатс) ски же) **
Жанр: романс.
Направленность: Слеш.
Рейтинг: PG (авторский)
Статус: Закончен.
Размещение: ничё и никому. Можно - Эсэйч.
От Автора: Ну что, Сатс? Меня проперло и... Не знаю, хочу те подарить. Очередная бездарность, конечно, но... Не знаю, хочу. И хочу тебе. Так что принимай)) И да, прости уж, коли чего.
От Сатс: *мурлычет* ооххх, как мне понравилось. Очень.

он самый же х)

- Весь день льет дождь. Дождь - зануда, дождь - зазнайка. Весь день ты ждешь. Ждешь, когда придет хозяйка. Фонари зажгли вечерний свет, а её все дома нет и нет… - тянутся в голове старые строчки, пахнущие ностальгией и почему-то чуть-чуть - вересковым медом, опробованным только однажды у бабушки, в Минске.
Тоха усмехается. Он тоже как та кукла - торчит дома и ждет кого-то. Только в отличие от куклы, он ничей. Хозяин не придет.
Наверное, это должно вызывать боль. Должно нудящей занозой сидеть в груди, в душе, или еще где, но… Но - нет. Нет противного тянущего чувства. Не-ту. Наверное, это неправильно. Наверное, должно быть иначе. А может, и нет. Может, все так и должно быть. Мерзковато, чуть нудяще.
Пойти погулять, что ли?
На улице - мелкий моросящий дождик, периодически срывающийся в полноценный полуливень-полуснегопад. На градуснике - плюс три. А, пофиг.
Тоха плюет на все - почти буквально - и одевается. Натянуть черную водолазку поверх черной же майки, обуть кеды, проверить карманы джинсов - деньги на месте, и накинуть, не застегивая, черную куртку. Готов. Можно идти. Телефон кочует с тумбочки в карман куртки. Плеер привычно всё это время с Тохой - куда ж еще?
На улице сыро и слякотно. От этого почему-то чуть легче. Ноги замерзли быстро - он и часа не пробродил. Прохожие какие-то одинаковые. Все с зонтиками или в капюшонах. Один Тоха, как гребаный романтик – идёт, закинув голову и наслаждаясь каждой каплей. А, черт с ним.
Ветер холодный-холодный, пронзительный. Наверное, где-то магнитные бури или еще чего - голова у Тона тяжелая, как будто полтора часа сидел у кальяна, а потом - на свежий воздух.
Тоха бродит один-одинёхонёк. И тут доходит: а он чего-то ждал. Точнее - кого-то. Тоха усмехается. А потом усмешка как-то быстренько себе перерастает в радостную улыбку. Тоха улыбается: дурак он! Действительно гребаный романтик же! Парень, до того шедший навстречу, вдруг увидев эту по-дурацки радостную улыбку, и глаза, которые, Тоха знает, полны презрения к себе, останавливается.
Как-то странно смотрит, хватает за рукав и волочит куда-то.
А Тохе всё равно - он окоченел. Кроме того, выберется. Что бы ни случилось - не зря же три года на самбо ходил. С одним хоть как-то, но справится, а если будет несколько… Удушающая апатия не проходила, и Тоха мысленно великодушно разрешил этому парню-с-улицы делать всё, что тот сочтет нужным. Какая к гребаным херам разница?
- Далеко тянешь? - скучающе поинтересовался он. А вдруг чего интересного скажет?
- На Нобелевскую. К себе, - надо же, ему даже ответили. Странно…
- А зачем? - ощущение реальности происходящего давило на плечи и заставляло со всех сил сдерживаться, чтобы не заржать. Бродил, скучал, а тут ему развлекалово устроили, бля. Да ладно. Пофиг же. Хотя не...
- Спасибо, - странно это всё. Ненормально, нереально, неправильно… Хотя, не суть важно. Зато, кажется, из апатии он Тоху вывел.
А потом…
Потом было много всего: мягкие теплые ласкающие струи душа, чистые, аж хрустящие джинсы того парня - Сергея, полупустая огромная квартира, чай с привкусом мяты и ароматом кучи трав, попкорн и какой-то фильм. Кажется, даже несколько фильмов. Тоха не знал, зачем он там, а Сергей не собирался объяснять. И, кажется, их это устраивало.
Уснули там же - на диване в зале, у огромного ж/к экрана, прижавшись друг к другу. Проснулся Тоха все в тех же джинсах, прижавшись к Сергею - от холода. Пошел заваривать кофе (вчера Сергей его пил) и накрывать нового знакомого пледом.
Возле чашки колдовал долго - любил кофе со специями. Всё никак не мог решить: корица или ваниль?
Чьи-то теплые сильные руки мягко обхватили за талию. Растрепанная макушка приземлилась на плечо. Тоха чуть откинулся - прижаться к мягкому сонному еще телу хотелось безумно. Прижался.
- Вот чего ты такой родной, а, Тоха?
Усмехнулся.
- А ничего, что я натуралом могу оказаться, а?
- А ничего, что вопросом на вопрос отвечать невежливо?
- Ничего, - улыбаясь ему в волосы. Они тоже заспанные - пахнут… Чем-то. Чем-то таким сонным, родным и…
- Если натурал - развратим, - мягко смеется Сергей. У него горло чуть вибрирует - и Тоха чувствует дрожь, в ответ охватившую его тело.
- А если я необратимый?
- Да чего ты пристал. Если тебя нет, то и меня нет, - не то шутит, не то серьезен.
- Рассердился мишка, - подхватываю.
- Ежик ты мой.
Тоха раздумывает над тем, чтобы обидеться. В итоге ничего не решает – слишком хорошо.
- Ага, ежик. В тумане, - радостно соглашается, чувствуя губы на ключице.
- Люблю своего ежика.
- Мишка, блин, нашелся. Тебе кофе с корицей или с ванилью?
- Какое кофе? - а глаза шальные-шальные.
- Нескафе. Растворимый, - лепочет Тоха, совершенно забыв, как парился, готовя настоящий из кофейных зерен - впервые за два месяца, между прочим!
- Какой к чету кофе, - блестит он глазами. Кажется, он жонглирует этими бесятами в глазах. Чудо же.
Еще плохо знакомые, но уже безумно родные губы накрывают Тохины. Он мысленно соглашается. Какой к черту кофе?

@настроение: вот как здесь в начале..

@темы: другое

---

Знаете, ПЧешки, я Вам наверное это больше никогда не скажу и вообще буду отрицать, что говорила, но...
Я Вас всех очень и очень люблю.
Вы всегда правы)
Просто...
Есть у меня такая черта- из вредности спорить даже если согластна.
А, не слушайте меня.
Я брежу.
Температура под сорок.

---

и снова...

Блиа. Оридж, сцука, зреет.
Эг. Его тута помещать, нет?
Оридж- слеш, романс/общий, миник. Рейтинг, думаю, до ПЖ. итого?..

Вопрос: Помещать, нет?

1. Бля. Еще раз спросишь чего в этом роде- прибью.		1	(14.29%)
2. Валяй		5	(71.43%)
3. Нинада		1	(14.29%)
4. Нафиг нужен		0	(0%)
5. Ну... Почитаю... Наверное, то есть...		0	(0%)
Всего:		7 Всего проголосовало: 7

---

йа в апатии.
Пните меня кто, что ли?

---

- Поттер, я болен тобой. Я хочу стать самокруткой- неловко и неумело скрученной твоими пальцами. Хочу чтоб у тебя руки дрожали от одного взгляда меня. Хочу, чтоб ты тропливо запихивал меня в рот- сам!- и чтоб не мог без меня ни дня. Хочу тихо тлеть редом, зная, что после меня будут сотни и тысячи. Хочу... Блять, да я больше всего хочу засунь эти свои "хочу" куда подальше!
- Ты точно болен, мой слизеринский недруг...

@темы: ГП, мыслеощущение

---

Кратко- мало позитава. Точнее его вообще нет.
мысли странные, какие-то покореженные. посмотрела бы я на вас после стольких домашек
Единственный перс- Блейз Забини (Фандом- ГП). Ретинга нет. Чёрд, да тут даже матов нет!
Кажется, работа по стилю несколько отличается от предыдущих.
Приятного прочтения.
Если от прочтения такого вообще можно получить удовольствие, конечно. ООС.
Шапку полноценную не состовляю- вероятность того, что я это где-то выложу не ноль даже, а минус десять.

этюд багровых тонах. Бля, это ангст походу... Или нет?

Картина- живописное произведение, самостоятельное по предназначению. Картины бывают разных жанров. В отличие от этюда, картина может отражать действительность с наибольшей глубиной, в законченной и продуманной в целом и деталях форме. (с)
Дословная выдержка из учебника по художественной литературе. Перевод с украинского лично мой. Знаки препинания сохранены.

..Слова резали, как по живому. Казалось чуть сосредоточишься- и душевные мышцы, как телесные, напрягутся и тогда это ментальное лезвие не причинит никакого вреда, как не смогло бы его причинить настоящее. Но Блейз знает- на самом деле он всегда знал- что мышцы не могут удержать лезвие- оно скользит дальше, легко, как сквозь масло, сметая жалкое сопротивление мышц и ласково играя по оголяющимся нервам- и тогда больно, так больно, что нет сил кричать, орать визжать от страха- хотя хочется, как же хочется! И страшно- настолько страшно, Марлин, как же тогда страшно- извиваешься, беспорядочно двигаешься, причиняя себе еще больше боли- и ничто, ничто, ничто-ничто не облегчает, не помогает. И хочется заставить себя остановиться- но не получается, нет сил, эмоций, мыслей, только парализующий шок и понимание на краю сознания- где-то там, на тонкой грани между действительностью и безумием- и уже хочется, умоляется, чтобы одно смешалось с другим- слилось как едкий дым с чистым, чуть влажным лесным воздухом- и не знаешь, что было дымом, а что- воздухом.
Только вот сейчас больно не физически. Сейчас- как будто не душу, нет, но сущность- всего тебя, мысли эмоции, надежду- медленно кромсают. И боли нет. Есть только пустота, остающаяся после ножа- нет, больше ничего нет. Только изморозь на стеклах и легкий металлический привкус холода на корне языка- и всё сворачиваешься клубком, надеясь согреться, веря, что сейчас- вот сейчас- теплые родные руки накроют пледом , привычно мягкие губы коснутся щеки и прозвучит тихо «ты чего не сказал, что замерз? Грейся теперь, дурачок, ты мне ледышкой не нужен». И голос бы полон беспокойствами какой-то суетливой неторопливости- чем укрыть, как согреть, где взять тепло?..
А картины Моне не успокаивают- в мягкой смене цветов всё чудятся лишние мазки, а в звуках скрипки во «Временах года» Вивальди слишком много поспешности, как будто исполнитель старается побыстрее доиграть, а то у него дома ребенок болеет…
И в квартире- лишняя тишина, нет отсветов от ламы в кабинете, нте успокаивающего шороха чужих шагов- нет. Тихо. А часы настойчиво тикают, такают.. Они глумятся, да? Над тем, что он, Блейз, сделал… И теперь ничего не значит ни одна секунда- оттого они так громко отмеряют их? В отсветах луны чудится, что старые пыльные и, Забини знает, отчего-то пахнущие фиалками, часы похабно и издевательски усмехаются- явно с насмешкой, ненавидя.
Это они оттого, что он сам, сам разрушил свое счастье, а потом, азартно блестя глазами, прыгал на его отметках, видя их в глазах любимого человека, раз за разом слушая мольбы не заставлять его этого делать и игнорируя робкие попытки объяснить, сказать, довести до его сведенья, упивался своим несуществующим горем?
Блейзу никогда не было всё равно- но он молчал. Ему было больно, но он терпел, утверждая, что так лучше, не слушая, не веря, не понимая…
Он так боялся услышать, что оглох. Заставлял себя не слушать, не веря ни во что. Хотя стоило открыть глаза- узнать, что он любим, обожаем, холим, лелеем, но нет, он насильно заставлял себя верить в предательство, которого не было.
Оглядываясь назад он видел всё- почему-то издали всегда лучше видно, что происходило раньше- видел свой эгоизм, то, что прятал голов в песок вместо того, чтобы осмотреться и понять, что много шума было действительно из ничего. И еще он четко-четко отмечал, что не верил. Так и не доверился по-настоящему. Не верил никогда- оттого и боялся услышать- оттого и принуждал…
Не доверял- значит не любил? Значит, всё- ложь?
Всё, во что верилось: блеск изумрудных глаз, его благоговение перед сапфирами (кто знает, почему глупого гриффиндорца так привлекал это холодно-отстраненный камень), тихие вечера, которые они проводили, склонив друг к другу темноволосые головы и оживленно что-то обсуждая попеременно ловя себя на том, что оба уже не помнят, о чем шел разговор, громкие диспуты о искусстве, о прекрасном, прогулки по многолюдным улицам за ручку, как дети, походы по магазинам- это всё ложь?
Лгал ли Блейз тогда?
Голова гудела, наполняясь глупыми мыслями и вопросами без ответов, давно уже затекли ноги, но Забини терпел, понимая, что он заслужил больше, гораздо-гораздо больше. За каждый украденный поцелуй, за взгляд, укоризненный ли или полный веселья- заслужил.
Не было слез. Было удушающее пусто.
Пахло пылью.
Неестественно тихо в доме.
«Картина, в отличии от этюда, отражает действительность с большей глубиной…»
Тогда без него Блейз этюд.
Этюд. В багровых тонах, да?
Он бы так и сказал- «этюд в багровых тонах»- и прикусил бы губу, чтоб не засмеяться.
Слеза потекла внезапно, но не то, чтоб неожиданно.
Блейз наверное больше никогда не увидит этой закушенной губы и не почувствует её мягкости своей.
Так жестоко звучит- ни-ког-да. И больше ему не быть картиной. Пока- и всегда без его- только этюд. Пусть даже в багровых тонах.

запись создана: 25.10.2009 в 17:05

---

Нагло оставлю за собой должность автора сего бреда. Сам "фик" дарим-с Безмному Полипу- эм... Ну... просто заипельскому челу)) Гг, это было оскорбление, дыа...
Автор: .Брут. (пока: Блейз язва и любит трюфели и Поттера) а мож и не пока... Мне этот ник нравится, правда при входе долго набирать... она же Диклониус
Название: а вот здеся проблемма...
Фандом: ГП
Персонажи: Забини, Поттер.
Перйринг: комерческая тайна х)
Варнинг: что я сделала с Блейзом понятия не имею. Это не я! Это Симпл План! Он настойчиво играл в наушниках что-то невообразимо позитивное..., так что ООС. АУ. Не пойму пока, по отношению к коким книгам, но дядя Волди скорее всего надолго останется в сторене. Минимум обоснуя.
Любителям забини читать не рекомедуется. Вы впервые в жизни будите требовать, чтоб автор его убила))
Жанр: такой глубкий флафф, что ну его в баню...
Рейтинг: ага. Щаз. Маты есть- рейтинга нет.
Дислеймер: если мне кто-то за это заплатит, буду только рада. Роулинг всё отдам, если попросит, хотя она и не заслуживает. Это ж надо было Поттера с этой рыжей (фу!) дурой в итоге оставить!
Внимание! беты нет, перечитывать некогда, ошибок- ... ну, короче, как обычно)) Бойтесь, мбва-ха-ха))

! Работа не дописана и в ближайшие три дня дописана не будет.

рискуем?

Блейз устало водил пером по пергаменту. Темно-синие чернила оставили за собой удивительно красивые витки, постепенно складывающиеся в глупые и родные одновременно слова…
Every time we lie awake
After every hit we take
Every feeling that I get
But I haven't missed you yet

Every roommate kept awake
By every sigh and scream we make
All the feelings that I get
But I still don't miss you yet

Only when I stop to think about it

I hate everything about you
Why do I love you
I hate everything about you
Why do I love you

Every time we lie awake
After every hit we take
Every feeling that I get
But I haven't missed you yet

Only when I stop to think about it

I hate everything about you
Why do I love you
I hate everything about you
Why do I love you

Only when I stop to think
About you, I know
Only when you stop to think
About me, do you know

I hate everything about you
Why do I love you
You hate everything all about me
Why do you love me

I hate
You hate
I hate
You love me

I hate everything about you
Why do I love you?..

Ох уж эти глупые английские группы с их идиотсткой музыкой… Хотя, чего греха таить, Блейз любил Three Days Grace. Правда, "Слезную" Моцарта он любил больше…
Интересно, а что слушает он? Нравятся ли ему ритмичные удары басов или мягкая переливчатость флейты? Слушал ли он Вивальди? Посылал ли мысленно Шопена? Улыбался ли наивной «Шутке» Баха?
- М-мистер Забини?- робкий неизвестно откуда взявшийся мальчишка-второкурсник, из Халлафа, кажется, осматривал библиотеку недоуменно, остановившись на пороге. Видимо, кто такой «м-мистер Забини» он понятия не имел.
А, черт с ним.
- Я слушаю,- море наглости и ни капли скромности- вокруг пол школы. Но нет, Блейз подчеркивает, что скрывать ему нечего- слизеренцы народ коварный и секретов от своих не жалуют.
- Там Вас этот… Зовут, в общем,- а мелкий-то испугался. Кается, того, что Блейз оказался слизеренцем. Захотелось рассмеяться- в слух, не сдерживаясь, с наивностью и прозрачной издевкой. Кто-то еще придает столько значения нашивкам на мантии! А ведь он, Забини, вполне мог бы попасть в Равенко…
-А-а еще Вам просили передать…- тут парнишка зажмурился. Очевидно то, что он собирался сказать, пугало его самого. – «Забини, я не от нефиг делать тебя зову. Тебя вообще долг зовет, не я. Уход, Забини.»
В глазах Блейза мелькнул панический испуг- мелькнул так быстро, что никто его не увидел. Не увидел бы даже самый опытный слизеренец- с такой скоростью он сменился пониманием. Или нет, осознанием. Того, кто именно зовет. Радостное предвкушение не пришлось прятать- оно само привычно не высовывалась за рамки дозволенного, но наполняла самого Блейза чем-то легким и пузырящимся, чем-то, что чуть сжимало грудь и что у любого другого вызвало бы непреодолимый порыв позволить губам разъехаться в улыбке. Но только не у него, потомственного аристократа, Забини.
- Оки, мелкий. Можешь быть свободен.
А вот тут начинался казус. Радоваться или плакать? С одной стороны, спасибо Хагриду и Дамболдору за такую своевременную идею объединить факультеты. Или хотя бы снизить враждебность. А с другой- как вести себя с тем, кого осознанно обожаешь (Блейз отдавал себе в этом отчет еще с тех пор, как с ужасом понял, что не возбуждается ни на кого, кроме ненавистного очкарика) уже третий год? Все три года было безумно обидно, что Гарри (проблематично называть того, на кого дрочишь два с половиной года по фамилии, хотя Забини пытался, честно-честно!) всё это время больше общался с Драко. И ничего, что «общением» были постоянные ссоры и драки- а благодаря потасовкам Малфой вообще получил возможность касаться его.
А, черт с ним. То есть не с ним, а… А, пошло оно!
Блейз вышел из библиотеки быстрым шагом, напоминающем размашисто-четкую поступь его декана. И, разумеется, столкнулся с кем-то в коридоре. И, само собой, этим «кем-то» просто кровь из носа как обязан был оказаться предмет его недавних раздумий. Или терзаний. Или трехлетнего обожания. Или получасовой дрочки ежедневно. По желанию клиента, так сказать. Злость- удушливая, глупая, обжигающая, совершенно беспричинная мутным болотцем поднималась изнутри.
- Ты чего здесь ловишь, Поттер?
- Тебя.
И всё. Одно слово- и нет ничего. Нет той огромной, противной и вязкой, какой-то тянущей как клей, ярости внутри. Да что же ты со мной делаешь, Гарри, что ты со мной делаешь…
- Домашку по Уходу, Забини, только и всего.
Вот блять. Охерительно. Именно озвучивать любые мысли вслух ему не хватало для полного счастья.
- Забини, ты это тоже вслух сказал.
Ёпть же. Заебительски.
- И это.
Жопа.
-Самая что ни на есть настоящая,- согласился Поттер. –Кажется, на тебя кто-то наслал проклятье, заставляющее произносить мысли вслух.
Всё обещает быть просто…
-… охерительно хорошо, я понял. А ты не так уж и мало сленга знаешь. Для аристократа, конечно.
Блейз мысленно попросил Поттера заткнуться. Ну, или вслух, если на то пошло. Что же теперь будет-то?..

запись создана: 25.10.2009 в 17:51

@темы: ГП, фики, мои

---

Название: «Кто-то»
Автор: .Брут.
Пейринг: гарридрака (намёк)
К/С: сонгфик на одноименную песню Флёр. У Флёр лучше, разумеется.
Жанр: затрудняюсь определить. Кажется- не флафф. И дёса нет. И ангста. Вроде…
Рейтинг: пусто. G то бишь.
От автора: *место для оправданий*. Беты нет. Автора штырит по-черному. А еще он- графоманка. 15 лет отроду.
Знаю, это странно, но прошу откомментить. Оч прошу.

сонгфик на флёровское "Кто-то"

«Кто-то мчался, падая с ног, плыл против течения, ехал на красный,
Просто чтобы сказать, что всё будет хорошо, что всё не напрасно.
Но ошибся дорогой, не рассчитал траекторий полёта,
И мне снова приходится быть для тебя этим "кто-то".»

Вот и я для тебя так. Вежливое холодно-отстраненное «кто-то». Наверное, никто на самом деле.
Почему-то именно я стал тем самым кто-то для Мальчика-который-выживал-бесчисленное-количество-раз. Драко Малфой в роли личного утешителя победителя Воландеморта. Как вам, а?
.. Как по мне- глупо, странно и немного обидно. В конце-концов, именно он отверг мою дружбу, а не я его. Еще чуть-чуть непонятно, как так получилось. Оглядываясь назад, понимаю, что большая часть наших отношений состоит из ничего. Из выдуманных фраз, якобы понятых по выражению лица. А это ведь в итоге тоже ничто. Ничего материального, а значит ничего вообще. Если судить по тому, что было произнесено, получается что-то странно-запутанное. Впрочем, если судить по тому, что чувствовалось, все еще хуже.
Просто в какой-то момент стало понятно, что Поттера уже не надо читать. Не надо пытаться понять, что он говорит, думает или чувствует по мимике, жестам, позе, глазам… Просто где-то внутри образовался уголок с надписью «Поттер», в котором постоянно было обозначение вроде «общается с Уизли/грязнокровкой», «на уроке/спит», «на ЗоТИ/учится», «на зельях/еле сдерживается, чтоб не треснуть кого-то», «радуется», «злится», «огорчается», «печалится», «в депрессии», «жрёт сладкое», «играет в квидич» и др. Странное ощущение. Как будто Поттер- часть меня самого. Как-то незаметно стал мысленно называть его про себя «Гарри». А потом заметил, что когда плохо ему, то и самому как-то неуютно. Как будто я чувствую за двоих. Было несусветно обидно, когда его бросила мелкая Уизлита. И когда подставила Ченг, придя на вечеринку, куда он её пригласил, с кем-то другим.

А потом была война. Сражение с Темным лордом… У Малфоев получилось держатся относительного нейтралитета, но чувствовать за Поттера, находясь вдали от него стало труднее. И понимать, что именно чувствуешь и из-за чего тоже. Финальное сражение было особенным. Было больно, горько, обидно… И еще какое-то непонятное чувство разрывало изнутри. Разрывало душу как тело. Как отдельные мышцы рвала струны души. А потом всё закончилось. И не было больше ни-че-го. Только легкое отвращение к журналюгам, вечно сующим свой нос куда не просят. И тихо-тихо. Пусто-пусто. Только слегка прохладно.
Конечно, каким-то отдаленным уголком сознания было понятно, что эти эмоции- не мои. Но… Было всё равно. Ведь в конце-концов, именно я их чувствовал.
А потом… Потом прорвало. Не знаю, что там у него или с ним случилось- но мне резко стало плохо. Я отменил всё встречи, бросил дела и поехал… Нет, аппарировал. Почему не расщепило- и сейчас не понимаю.
Разумеется, сразу же пошёл… Куда-то. Если честно, я тогда впервые был в маггловском парке. Во всяком случае, насколько я помню. Стоял не то поздний октябрь, не то ранний ноябрь. Было зверски, жутко холодно (разумеется, в десять-то вечера). Листья, чуть подгнившие, источающие приятный, резковато-приторный влажноватый запах приятно шуршали и пружинили под ногами. Воздух бил легкой морозцой и свежестью- так резко, что дышать было немного холодно. И еще был металлический запах. Грудь заполнила эйфория- моя, родная. Первое чувство за долгое-долгое время.
И, как завершающий штрих- тонкая пленка его отчаянья поверх.
Точно, Гарри! За время, проведенное вдали от него, но одновременно находясь к нему ближе, чем кто бы то ни было я привык мысленно называть его по имени. Я пошел… Я так и не понял куда. Просто пошел.

«.. Отвергая законы природы, стоит у перил моста,
Безумно глядя на воду- совершенная красота.»
Поттер, нагло отвергая законы физики, стоял на мосте. У перил. То есть по ту сторону. Как ему это удается я старательно запрещал себе думать. Даже волшебники не летают, хотя есть немного, одаренных даром телекинеза. Насколько мне известно- Гарри не обладал.
- Что, решил наконец избавить мир от своего бренного присутствия?- мрачно усмехнулся я.
Он поднял голову. Холодный безразличны и такой хладнокровно-безжалостный обычно свет луны вместо того, чтоб испортить его лицо (как он обычно со всеми делает), казалось, наоборот, приукрашал. И эти его зеленые омуты… Внутри что-то сладко сжалось и дыхание чуть сбилось.
Не помню, о чем мы говорили. Мы больше молчали.
Но ему определенно стало легче- хандра отступила.
И мне, соответственно, тоже. Пару недель я о наше связи вообще не вспоминал. А потом…
Потом как-то незаметно это стало нормой. Закономерностью. Я регулярно появлялся у него- не реже трёх-четырёх раз в месяц.
Поддерживал, ободрял, просто присутствовал, когда ему это было нужно…
Вот так просто- бросал всё дела и кидался к нему. Просто потому, что ему это было нужно.

«Так хочется остановится, сказать своим порывам- «хватит».
Легко заблудиться в мире хитрых стратегий и тактик.»

Сначала это воспринималось неправильно. То есть- это ведь именно он- Спаситель, Золотой мальчик, верно? И вообще, почему я, Малфой, это делаю? Зачем ему помогаю?
Знаете, я правда не знаю. Не понимаю.
Но бегу к нему сразу, как только чувствую, что что-то не так.

«А я твержу, что всё будет иначе, а кто бы твердил это мне?»

Это странное чувство при его прямом взгляде всё так же осталось. А еще- в его присутствии было… Странно. Вроде бы морально легче, но я постоянно в напряжении, как будто жду чего. Наверное, действительно жду. Вот только чего?..
Я постоянно срываюсь места и бегу к тебе едва завидев хоть отдаленный намек на то, что тебе плохо.

«Кто-то мчался, падая с ног, плыл против течения, ехал на красный,
Просто чтобы сказать, что всё будет хорошо, что всё не напрасно.
Но ошибся дорогой, не рассчитал траекторий полёта,
И мне так понравилось быть для тебя этим "кто-то".»

Кто я для тебя? Просто безликое «кто-то». Наверное, никто на самом деле. Но, знаешь… Кажется, пока ты рядом я совершенно не против.

запись создана: 25.10.2009 в 18:04